O canto da Saíra Amarela

Foto: Flávio Cannalonga

Um sol gigante torrava tudo ali ao meio dia. Os olhos mal se abriam e as testas enrugavam absolutas sobre os olhos. Ninguém sabia ao certo desde quando ou até quando a situação se dava ou se daria. Não havia como saber; esse não deixar saber parecia fazer parte de uma espécie de jogo psicológico, uma maldade muito bem engendrada no escritório da fazenda. Estavam todos com fome, estavam todos cansados da viagem. Muitas horas se passaram desde que os recolheram na Capital.

Um moço calvo trouxe água e colocou num canto sem nada dizer. Todos beberam. A água era fria na moringa de barro. Até um vento fresco soprou de repente e ao mesmo tempo em que piava uma Saíra amarela com seu canto de fonte jorrando. Parecia até que o mundo e a montanha azulada lá no fundo queriam melhorar.

Mas durou pouco. Logo apareceram uns homens dando ordens em todos como se dá ordens em bichos de carga. Disseram poucas palavras mas se fizeram entender. O trabalho era grande, pesado e longo. Quando indagados do pagamento apenas olharam-se entre eles e riram como se ri de uma anedota das melhores.